Ich heiße Sherlock Holmes und die Adresse lautet 221B Baker Street.
Tschüs.
Ja, so ist er immer.
Schlechten Tag gehabt?
Gestern sind Sie bei ihm eingezogen, jetzt klären Sie Verbrechen mit ihm.
Wie fröhlich du bist! Das ist unanständig.
Wen kümmert der Anstand? Das Spiel, Mrs. Hudson, beginnt!
Mach aus Menschen keine Helden.
Es gibt keine, und wenn doch, wäre ich keiner.
Ich werde Ihnen das Herz herausbrennen.
So, damit sollte es klappen.
- Keine Unterhose? - Nein. - Gut.
So sollst du an mich denken: Die Frau, die dich geschlagen hat.
Aber es gab gar kein Monster.
Sherlock?
Da sind wir endlich.
- Mach's gut, John. - Sherlock!
Die Dinger bringen Sie noch um.
Sie Mistkerl!
Der Nervenkitzel, die Adrenalinstöße.
Nur wir beide gegen die ganze Welt.
Warte!
Wir müssen uns koordinieren.
Ich hatte um ein Wunder gebeten.
- Dass du nicht tot bist. - Ich habe dich erhört.
Du bist gar kein Rätsellöser! Du bist ein Selbstdarsteller.
Da drin soll ein Mann sterben. “Das Spiel beginnt." Löse es!
Er ist der Napoleon der Erpresser.
Diesmal können Sie kein Held sein, Mr. Holmes.
Ich bin ein hochfunktionaler Soziopath.
Wir können Sherlock in kein Gefängnis sperren,
ohne dort täglich einen Aufstand zu erleben.
Die Alternative jedoch erfordert Ihre Zustimmung.
Auf die allerbeste Zeit, John.
Vermisst ihr mich?
- Vermisst ihr mich? - Wie kann das sein?
- Wie ist es im Exil? - Ich bin erst 4 Minuten weg!
Hoffentlich war es dir eine Lehre!
Wer braucht mich diesmal?
Vermisst ihr mich?
England.
Der Zweite Afghanistan-Krieg brachte vielen Auszeichnungen und Beförderung.
Für mich barg er jedoch nichts als Missgeschick und Unheil.
Ich kehrte nach England zurück, mit ruinierter Gesundheit
und düsteren Aussichten.
Unter diesen Umständen zog es mich natürlich nach London,
dem großen Sammelbecken,
in dem alle Faulenzer und Müßiggänger des Empire unweigerlich enden.
Watson!
Stamford.
Erinnern Sie sich?
Wir waren zusammen im Bart's.
Ja, natürlich. Stamford.
Du liebe Güte!
Wo sind Sie gewesen? Sie sind ja spindeldürr!
Ich hab's nach Hause geschafft. Vielen ist das verwehrt geblieben.
Und jetzt?
Ich brauche eine Wohnung.
In anständiger Lage, aber bezahlbar. Ist nicht einfach.
Sie sind heute schon der Zweite, der mir das sagt.
Wer war der Erste?
Du liebe Güte!
Ein Experiment, angeblich.
Verprügelt Leichen, um festzustellen,
wie lange nach dem Tod noch Kontusionen möglich sind.
Ist das medizinisch von Bedeutung?
- Das ist mir unklar. - Mir aber auch.
Und wo ist der Freund, von dem Sie erzählt haben?
Verzeihung!
Ich hoffe doch sehr, dass wir nicht stören.
Sie waren in Afghanistan, wie ich sehe.
Dr. Watson, Mr. Sherlock
Ausgezeichnete Reflexe. Sie kommen infrage.
Wie bitte?
Eine Wohnung beim Regent's Park. Gemeinsam können wir sie uns leisten.
Wer hat was von einer Wohnung gesagt?
Erst erzähle ich Stamford, dass ich einen Mitbewohner suche,
jetzt bringt er einen Mann zu mir, militärisch, sonnengebräunt, verletzt.
Beides deutet auf Afghanistan und einen erzwungenen Weggang.
Die Schlussfolgerung war unausweichlich.
Die Details beschließen wir morgen.
Aber jetzt muss ich dringend zu einer Hinrichtung in Wandsworth.
- Zu einer Hinrichtung? - Aus beruflichen Gründen.
Außerdem spiele ich Geige und rauche Pfeife.
- Das dürfte kein Problem sein? - Nein
Und Sie sind es gewohnt, nicht ausreden zu können.
Wir werden uns blendend verstehen.
Also morgen Abend um sieben.
Ach ja, ich heiße Sherlock Holmes und die Adresse lautet 221B Baker Street.
Ja, so war er schon immer.
Zeitungen!
Wie macht sich "Der blaue Karfunkel"?
Sehr beliebt, Dr. Watson. Gibt es nächsten Monat einen richtigen Mord?
Ich rede mit der Verbrecherwelt.
Das wäre freundlich.
Ist er das?
Ist er da drin?
Nein, überhaupt nicht. Guten Tag!
Frohe Weihnachten, Mr. Holmes!
Mr. Holmes!
Es wäre wünschenswert, wenn Sie mir Ihre Heimkehr ankündigten.
Ich wusste es selbst kaum, Mrs. Hudson.
So sind zerstückelte Landjunker. Lassen sich nur schwer terminieren.
- Was ist da drin? - Nichts, nichts.
Danke!
Haben Sieden Mörder gefunden?
Den Mörder ja, die Beine noch nicht. Sagen wir "unentschieden".
Sie haben wieder eine Geschichte veröffentlicht, Dr. Watson.
Ja, hat sie Ihnen gefallen?
Nein.
50?
- Sie gefallen mir nie. - Warum nicht?
Na, ich bekomme ja nie etwas zu sagen.
Ihnen zufolge bringe ich nur Leute hoch und serviere Frühstück.
Im Rahmen der Erzählung ist das, grob gesagt, Ihre Funktion.
Meine was?
Sie sind kein Einzelfall, Mrs. Hudson. In der mit dem Hund komme ich kaum vor.
Die mit dem Hund?
Ich bin Ihre Wirtin, kein Erzählkniff!
Meinen Sie “Der Hund der Baskervilles"?
Bei Ihnen sind die Zimmer so trist und schäbig.
Das war der Illustrator, er ist nicht zu bändigen.
Ich muss den Schnurrbart tragen, um überhaupt erkannt zu werden.
In den vielen Jahren, in denen es mir vergönnt war,
von den Taten meines bemerkenswerten Freundes Sherlock Holmes zu berichten,
fiel mir gelegentlich die Wahl schwer,
welche seiner vielen Fälle ich meinen Lesern präsentieren sollte.
Manche sind zu heikel für eine Veröffentlichung,
andere der Öffentlichkeit noch zu frisch in Erinnerung.
Doch unter unseren vielen gemeinsamen Abenteuern
hat kein Fall meinen Freund derart geistig und körperlich gefordert
wie der von der BRAUT DES GRAUENS.
Du meine Güte!
Mrs. Hudson!
In meinem Wohnzimmer steht eine Frau!
Ist das Absicht?
Sie ist eine Klientin.
Hab gesagt, dass Sie fort sind, wollte trotzdem warten.
Möchten Sie sich nicht setzen?
Haben Sie gefragt, was sie will?
Fragen Sie sie doch!
Warum haben Sie nicht gefragt?
Wie denn, wo ich doch gar nicht rede!
Geben Sie ihr unbedingt was zu sagen, sonst lässt sie uns noch verhungern.
Guten Tag, ich bin Sherlock Holmes, das ist mein Kollege, Dr. Watson.
Sie können vor ihm offen reden, er versteht nur wenig.
Zuvor erlauben Sie mir ein paar Beobachtungen.
Sie haben einen schelmischen Humor,
mit dem Sie sich gerade über einen privaten Kummer hinwegtrösten.
Sie haben kürzlich einen scheinbar liebenswerten Mann geheiratet,
der Sie aber verlassen hat,
zugunsten von jemandem mit zweifelhafter Moral.
Sie sind schließlich zu uns gekommen,
in der Hoffnung, dass Versöhnung noch möglich ist.
Du liebe Güte, Holmes!
All das ergibt sich unmittelbar aus Ihrem Parfüm.
Aus ihrem Parfüm?
Ja, ihr Parfüm, das mir Erkenntnis und Ihnen Unheil bringt.
Wie das?
Weil ich es wiedererkannt habe
und Sie nicht.
- Mary! - John.
Warum in Gottes Namen gibst du dich als Klientin aus?
Weil ich meinen Ehemann zu sehen wünschte,
Ehemann.
Es war von internationaler Bedeutung.
Es war ein toter Landjunker.
Es war jedenfalls dringend.
Du darfst ja gehen, aber doch nicht ohne mich.
- Was willst du denn tun? - Was tust du denn?
Außer Herumlaufen, Notizen machen und verblüfft sein.
Es reicht!
Die Bühne steht, der Vorhang hebt sich.
Wir können anfangen.
Womit anfangen?
Manchmal muss man zur Lösung eines Falls erst einen anderen lösen.
- Dann haben Sie einen neuen Fall? - Einen alten, sehr alten.
Ich muss tief eintauchen.
Tief wo hinein?
In mich selbst.
Lestrade, lungern Sie nicht so an der Tür herum.
- Wie wussten Sie, dass ich es bin? - Ihr Gang ist unverkennbar.
Leichter als Jones', schwerer als Gregsons.
Ich bin einfach hochgekommen. Mrs. Hudson wollte nicht reden.
Sie ist mit satirischen Mitteln unter die Literaturkritiker gegangen.
Ein bedauerlicher Zug der Hauswirtin von heute.
Was führt Sie außerhalb Ihrer Dienstzeit her?
Woher wissen Sie das?
Sie haben über 40% Ihrer Antworten an meine Karaffe gerichtet.
Watson, geben Sie ihm, was er offenkundig will.
Also, Lestrade, was können wir für Sie tun?
Ach, ich bin nicht dienstlich hier. Ich dachte, ich komme mal vorbei.
Höflichkeitsbesuch?
Natürlich, um Ihnen ein frohes Fest zu wünschen.
Frohe Weihnachten.
- Frohe Weihnachten. - Frohe Weihnachten.
Frohe Weihnachten.
Hätten wir das überstanden. Also, welches Ereignis
führt Sie zu mir und ist Ihnen doch so peinlich?
- Wer sagt, dass was passiert ist? - Sie.
Auf jede Weise außer echter Sprache.
Ah, Holmes! Ihre Diagnose ist falsch.
Dann korrigieren Sie mich!
Er wollte keinen Drink, er brauchte einen.
Es ist ihm nicht peinlich, er hat Angst.
Mein Boswell lernt dazu.
Wie schnell sie erwachsen werden.
Watson, stellen Sie Scotland Yards Mut wieder her.
Inspector, setzen Sie sich.
Ich habe keine Angst, genau genommen.
Furcht ist Klugheit bei Gefahr. Man muss sich nicht dafür schämen.
Danke.
Bitte von Anfang an.
Du!
Nein, bitte nicht!
Nicht!
Du!
Einen Augenblick!
Wann war das?
Gestern morgen.
Das Gesicht der Braut, wie wurde es beschrieben?
Totenbleich, mit einem Mund wie eine klaffende Wunde.
Dichtung oder Wahrheit?
Für viele wäre das das Gleiche.
Ja, Dummköpfe. Dichtung oder Wahrheit?
Ich habe ihr Gesicht selbst gesehen, danach.
Wonach?
Du...
Oder ich.
Also wirklich, Lestrade.
Eine Frau erschießt sich öffentlich und Sie wissen nicht, wer der Täter war.
Ein neuer Tiefpunkt für Scotland Yard.
Deswegen bin ich nicht hier.
- Das ahnte ich. - Wie hieß die Braut?
Emelia Ricoletti. Gestern war ihr Hochzeitstag.
Natürlich hat man die Polizei gerufen und die Leiche ins Schauhaus gebracht.
Das übliche Vorgehen. Warum erzählen Sie uns das?
Wegen dem, was dann kam.
Limehouse.
Nur ein paar Stunden später.
Thomas Ricoletti.
Emelia Ricolettis Ehemann.
Sicher auf dem Weg ins Schauhaus, um sie zu identifizieren.
Das sollte ihm letztlich erspart bleiben.
"Vergiss mein nicht,
vergiss mein nicht.
Denk an die schöne ..."
- Wer sind Sie? - “Die schöne Müllerin."
Warum machen Sie das? Sagen Sie mir, wer Sie sind!
Erkennst du unser Lied, mein Lieber?
Ich hab's auf unserer Hochzeit gesungen.
Emelia?
Du bist tot. Du kannst nicht hier sein, du bist gestorben.
Bin ich nicht schön, Thomas?
So schön wie damals, als du mich geheiratet hast?
- Wer - Was zum Teufel ist hier los?
Wonach sieht es denn aus, mein hübscher Freund?
Eine Schießeisen-Hochzeit.
Bis dass der Tod uns scheidet. In diesem Fall gleich doppelt.
Außergewöhnlich.
Unmöglich.
Prächtig. Suizid als Straßentheater, eine mordende Leiche.
Lestrade, Sie verwöhnen uns. Watson, Hut und Mantel!
- Wohin gehen wir? - Ins Leichenschauhaus. Es eilt.
Wann lässt sich das schon übers Schauhaus sagen?
- Und ich soll hier sitzen bleiben? - Nein!
Wir werden bestimmt Hunger haben. Holmes, nur eins: Tweed im Schauhaus?
Not kennt kein Gebot, Watson.
Madam.
Ich beteilige mich an einer Kampagne!
An was für einer Kampagne?
Frauenwahlrecht.
Und sind Sie dafür oder dagegen?
Raus!
Huhu!
Ach, sind sie schon wieder weg?
Also wirklich! Was diese Herren für ein Leben führen.
Ja.
Diese Herren.
Machen Sie sich nichts daraus. Hätte ich fast vergessen:
Das ist für Sie gekommen.
Ach.
Mrs. Hudson, sagen Sie meinem Mann, dass es bei mir heute spät wird.
- Ich habe dringend etwas zu erledigen. - Ist alles in Ordnung?
Ach, na ja, nur ein ein Freund in Not.
Oh je, welcher Freund?
England.
Na, das ist aber nicht sehr konkret.
Wer hat Dienst im Schauhaus?
- Das wissen Sie genau. - Er schon wieder.
Sagen Sie mir bitte, welcher Dummkopf das getan hat.
Eine reine Vorsichtsmaßnahme.
Diese Frau ist tot. Ihr halber Kopf fehlt.
Sie stellt keine Gefahr dar.
Sagen Sie das ihrem Mann, der liegt da drüben.
Das in Limehouse dürfte wohl kaum das Werk einer Toten gewesen sein.
Es ist schon Seltsameres vorgekommen.
Zum Beispiel?
Na ja...
- Seltsame Dinge. - Sie reden wie ein Kind.
Dahinter steckt ein Mann. Wo ist er?
Holmes.
Hooper.
Sie, zurück an die Arbeit!
Und?
Wollen Sie uns mit Ihren Zaubertricks verblüffen?
Wollen Sie meine Aufmerksamkeit auf etwas lenken?
Gar nicht, Mr. Holmes.
Sie können jederzeit gehen.
Dr. Hooper, ich habe Mr. Holmes geholt.
Ich befehle Ihnen, zu kooperieren.
Es gibt zwei interessante Züge,
wie Sie in Dr. Watsons Geschichten immer sagen.
- Das sage ich nie. - Doch, sogar ziemlich oft.
Erstens: Dies ist eindeutig Emelia Ricoletti.
Sie wurde eindeutig und zweifelsfrei identifiziert.
Wer war dann gestern Abend in Limehouse?
Ebenfalls Emelia Ricoletti.
Das kann nicht sein. Sie war tot, sie war hier.
Sie wurde von ihrem eigenen Mann identifiziert, Sekunden vor seinem Tod.
Warum sollte er lügen und wie könnte er sich irren?
Der Kutscher kannte sie auch. Es war eindeutig sie.
Aber sie kann nicht an zwei Orten zugleich gewesen sein, oder?
Nein, Watson, ein Ort ist das Maximum für Verstorbene.
- Vielleicht waren es Zwillinge? - Nein.
- Warum nicht? - Es sind nie Zwillinge.
Sie war kein Zwilling und hatte keine Schwestern.
Ihr älterer Bruder ist vor vier Jahren gestorben.
Vielleicht gab es einen geheimen Zwilling?
Einen was?
Einen geheimen Zwilling.
Verstehen Sie? Einen Zwilling, von dem keiner weiß.
Das Ganze war womöglich geplant.
Schon bei der Empfängnis? Ausgesprochen vorausschauend von ihr.
Es sind nie Zwillinge, Watson!
Wie lautet denn Ihre Theorie?
Viel wichtiger: Was beunruhigt Sie?
- Ich verstehe nicht - Warum haben Sie Angst?
Nichts hier erklärt Ihren Angriff auf meine Karaffe.
Wieso haben Sie eine Tote gefangen genommen?
Damit kämen wir zum zweiten interessanten Zug.
Ein Blutfleck an ihrem Finger.
- Das kann alle möglichen Gründe haben. - In der Tat.
Es kommt noch etwas hinzu.
Er war vorher noch nicht da.
Und das da auch nicht.
Du!
Du?
Holmes.
Waffe im Mund,
Kugel durchs Gehirn,
Hinterkopf weggeschossen.
Wie konnte er überleben?
Sie meinen “sie“.
Verzeihung?
Nicht “er", sie.
Ja, natürlich.
Vielen Dank für einen faszinierenden Fall.
Ich telegraphiere, wenn ich ihn gelöst habe. Watson?
Die Schusswunde war natürlich die Todesursache,
aber es gibt Hinweise auf Schwindsucht.
Eine Obduktion wäre nützlich. Je mehr wir wissen, umso besser.
Ist er nicht aufmerksam, jetzt, wo Papa weg ist?
Ich bin in so mancher Hinsicht aufmerksam,
genau wie Holmes in anderer ziemlich blind ist.
- Wirklich? - Ja.
Wirklich.
Erstaunlich, was nötig ist, um in einer Männerwelt voranzukommen.
Was hat er damit gemeint?
Zurück an die Arbeit!
Nun, Holmes, Sie haben doch bestimmt schon eine Theorie.
Noch nicht.
Das sind tiefe Wasser, Watson, tiefe Wasser.
Und ich muss noch tiefer hinein.
Es sollte mehrere Monate dauern,
bis wir die Fäden dieses seltsamen Falls wieder aufnahmen.
Und das unter sehr unerwarteten Umständen.
Jetzt sind es fünf.
Alle gleich, jeder Einzelne.
- Ruhe, das hier ist äußerst wichtig. - Was denn?
Die Obliquität der Ekliptik muss ich verstehen.
- Was ist das? - Ich versuche es noch zu verstehen.
Ich dachte, Sie verstehen alles.
Nein, das wäre Verschwendung von Hirnkapazität.
- Und was ist da so wichtig? - Was ist an fünf öden Morden wichtig?
Sie sind nicht öde. Fünf Männer im eigenen Haus ermordet.
Überall Reis wie bei einer Hochzeit und in Blut das Wort “Du" an der Wand.
Das war sie. Die Braut.
- Sie ist wieder auferstanden. - Fall gelöst.
- Unmöglich! - Doch, und es ist ganz einfach:
Die Sache mit der Mörderin aus dem Jenseits stand groß in der Zeitung.
Jetzt kaschieren die Leute ihre öden Morde als Werk des Geistes.
Um den unglaublich dämlichen Scotland Yard zu verwirren.
Sehen Sie: Fall gelöst.
Sehen Sie nach Mrs. Hudson, wenn Sie gehen. Sie wird gerne beteiligt.
Sicher?
Absolut. Nun gehen Sie. Watson!
Ich bin soweit. Hut und Stiefel. Wir haben eine wichtige Verabredung.
Ist Dr. Watson nicht vor ein paar Monaten ausgezogen?
Stimmt, richtig.
Mit wem habe ich die ganze Zeit geredet?
Im Namen des unglaublich dämlichen Scotland Yard bestätige ich,
dass dieser Sessel leer ist.
Tatsächlich.
Funktioniert überraschend gut. Ich dachte schon, er wird besser.
Wo waren Sie?
Tut mir leid, bin heute spät dran.
Können Sie nicht mal ein Ei kochen?
Die Kamine sind selten an. Überall liegt Staub.
Und Sie haben beim Putzen fast meine Stiefel zerstört.
Wären Personaldinge nicht Sache meiner Frau,
würde ich mit Ihnen reden. Wo ist meine Frau?
- Die Herrin ist ausgegangen. - Ausgegangen?
- So früh am Morgen? - Ja, Sir.
Wussten Sie das nicht?
Wo ist sie? Sie ist so häufig weg.
Ein bisschen wie Sie, Sir.
Wie bitte?
Ist mir aufgefallen, Sir.
- Ihnen soll hier nichts auffallen. - Tut mir leid.
Ich meine nur, Sie sind so selten beide zu Hause.
Vorsicht, werden Sie nicht impertinent.
Ich rede mit meiner Frau, dass sie mit Ihnen redet.
Sehr wohl, Sir. Wann werden Sie mit ihr reden?
- Jetzt - Hätte ich fast vergessen
- Ein Telegramm für Sie. - Vergessen?
Nein, fast vergessen.
Was haben Sie den ganzen Morgen gemacht?
Hab Ihre neue im STRAND gelesen.
Hat sie Ihnen gefallen?
- Warum komme ich nie darin vor? - Gehen Sie.
Die was der was?
Die Obliquität der Ekliptik.
"Kommen Sie sofort." Ich dachte, es sei wichtig.
Ist es auch. Es ist der Neigungswinkel des Äquators
zur Sonnenbahn vor dem Fixsternhintergrund.
- Sie haben gepaukt. - Wieso sollte ich?
- Um klug zu tun. - Ich bin klug.
- Ich verstehe. - Was verstehen Sie?
Ich folgere, dass wir jemanden besuchen, der klüger ist als Sie.
Seien Sie still.
Wie bitte?
Für jeden, der die Spezies Mensch studieren will, ist dies der beste Ort.
Gut, da dein stetig wachsendes Hinterteil hier festgeklebt ist.
- Guten Morgen, Bruderherz. - Sherlock, Dr. Watson.
- Sie sehen gut aus, Sir. - Wirklich?
Ich dachte, ich sehe riesig aus.
Nun, da Sie es erwähnen: Dieses Maß an Genuss
schädigt Ihre Gesundheit unglaublich. Ihr Herz
Machen Sie sich da keine Sorgen!
Es gibt nur eine große Höhle, wo dieses Organ hingehört.
Liegt in der Familie.
Es war nicht kritisch gemeint.
Wenn Sie so weitermachen, gebe ich Ihnen maximal fünf Jahre.
Fünf? Wir tippen auf drei, oder, Sherlock?
- Ich neige immer noch zu vier. - Wie immer.
Du siehst, ohne zu beobachten. Die Verfärbung der weißen Augenhaut,
die Fettringe rund um die Hornhaut.
Ja, ich ändere meine Wette zu 3 Jahren, 4 Monaten und 11 Tagen.
- Eine Wette? - Ich verstehe Ihre Missbilligung.
Aber in einem Wettstreit ist er fähig, vorzeitig zu sterben.
Das Risiko musst du eingehen.
- Sie spielen um Ihr eigenes Leben? - Na und?
Ist viel spannender, als um das von anderen zu spielen.
Drei Jahre, wenn du den Plumpudding isst.
Abgemacht.
Ich hatte dich vor ein paar Tagen wegen der Gutshaus-Sache erwartet.
Ich dachte, die hätte dich überfordert.
Nein, ich habe sie geklärt.
- Es war natürlich Adams. - Ja, Adams.
Mörderische Eifersucht.
Er hatte einen Aufsatz für die Royal Astronomical Society
über die Obliquität der Ekliptik geschrieben.
Und dann hatte er einen noch besseren gelesen.
- Ich habe ihn gelesen. - Versteht du es?
Aber natürlich, es war ganz einfach.
Nein, hast du die mörderische Eifersucht verstanden?
Es fällt einem Genie nicht leicht, ein noch größeres zu akzeptieren.
Hast du mich einbestellt, um mich zu demütigen?
Ja. Natürlich nicht. Obwohl es das größere Vergnügen ist.
Würdest du mal erklären, warum du
Unsere Art zu leben wird von einem unsichtbaren Feind bedroht.
Einem, der uns auf Schritt und Tritt verfolgt.
Diese Feinde sind überall,
unerkannt
und unaufhaltsam.
Sozialisten?
Nicht die Sozialisten, Doctor, nein.
- Anarchisten? - Nein.
Die Franzosen? Die Suffragetten?
Gibt es Personengruppen, die Sie nicht beunruhigen?
Dr. Watson ist überaus wachsam.
- Fahre fort. - Nein, ermittle du.
Es ist nur eine Vermutung. Du musst sie bestätigen.
Ich vermittle dir einen Fall.
- Die Schotten. - Die Schotten?
Haben Sie schon einmal vom Phänomen der Paranoia gehört?
Oh, das klingt serbisch.
Du bekommst Besuch von einer Frau, Lady Carmichael. Übernimm ihren Fall.
Wie sollen wir die Feinde besiegen, wenn Sie uns nichts verraten?
Wir werden sie nicht besiegen. Wir werden ihnen unterliegen.
Warum?
Weil sie im Recht sind.
Und wir im Unrecht.
Und Lady Carmichaels Fall?
Sei unbesorgt, er hat Züge von Interesse.
- Ich sage das nie. - Doch.
Du hast ihn schon gelöst?
Nur in meinem Kopf. Ich brauche dich für die
Beinarbeit.
Warum verraten Sie uns nicht Ihre Lösung?
Das wäre doch unsportlich. Übernimm ihn, Sherlock.
Ich verspreche dir überragende Zerstreuung.
Unter einer Bedingung: Iss noch einen Plumpudding.
Schon bestellt.
Zwei Jahre, elf Monate und vier Tage.
Jetzt wird es spannend. Tick-tack, tick-tack, tick-tack.
Danke, Wilder.
Ein Mr. Melas möchte Sie sprechen, Mr. Holmes.
Ah, geben Sie mir fünf Minuten. Ich muss eine Wette gewinnen.
Sagen wir lieber fünfzehn.
Tick-tack.
Mr. Holmes, ich brauche einen Rat.
- Der ist leicht zu haben. - Und Hilfe.
Nicht immer ganz so leicht.
Es ist etwas passiert, Mr. Holmes. Etwas
Ungewöhnliches und
Entsetzliches.
Dann haben Sie Glück.
"Glück"?
Darauf bin ich spezialisiert. Das ist sehr viel versprechend.
Holmes...
Sagen Sie uns doch bitte, was Sie so bekümmert.
Ich...
Ich wusste mir lange keinen Rat, aber dann ist mir eingefallen,
dass mein Mann Ihren Bruder kennt und dass ich vielleicht durch ihn
Ich weiß gar nicht, ob es in Ihr Gebiet fällt.
Nicht?
Gott steh mir bei Es könnte ein Fall für einen Priester sein.
Und was droht dir heute morgen, meine Liebe?
Eine heftige Stickrunde?
Ein anstrengender Besuch beim Hutmacher?
Ich hoffe, du scherzt, Eustace.
Was ist los?
Eustace?
Daniel, Sophie, geht spielen.
- Aber Mama - Keine Widerrede, sofort.
Eustace, was hat das zu bedeuten?
Tod.
Bitte?
Es bedeutet Tod.
Ach, nichts.
Es ist nichts.
Ich habe mich geirrt.
Liebster, du bist ganz blass.
Es ist nichts.
Eustace...
Haben Sieden Umschlag noch?
Mein Mann hat ihn vernichtet.
Aber er war unbeschriftet. Kein Name, keine Anschrift.
War Sir Eustace längere Zeit in Amerika?
- Nein. - Auch nicht vor Ihrer Ehe?
Nicht, dass ich wüsste.
Fahren Sie bitte mit Ihrer faszinierenden Geschichte fort.
Nun, dieser Vorfall ereignete sich letzten Montag.
Am Mittwoch hat mein Mann sie zum ersten Mal gesehen.
Wen?
Eustace?
Sie kommt mich holen, Louisa.
Gott steh mir bei, meine Sünden holen mich ein.
Wer kommt dich holen?
Eustace, du machst mir Angst.
Sieh doch, sieh!
Siehst du sie nicht?
Nein, ich sehe niemanden.
Weg.
Du hast so viele Geheimnisse vor mir. Ist das eines davon?
Wen hast du gesehen?
Es war sie.
Es war die Braut.
Und Sie haben nichts gesehen?
Nein.
Hat Ihr Mann beschrie...
Nicht vor heute Morgen.
Eustace!
Eustace?
Eustace!
Verdammt.
Eustace!
Wo bist du? Ich bin's!
"Vergiss mein nicht,
vergiss mein nicht,
denk an die schöne,
die schöne Müllerin."
Wer sind Sie?
Reden Sie! Wer sind Sie?
Eustace.
Sprich mit mir, um Himmels Willen!
Das ist...
Das ist Emelia Ricoletti.
Oh, nein.
Nicht du.
Nein!
Bitte nicht!
Heute Nacht, Eustace Carmichael,
wirst du sterben.
- Holmes? - Still, Watson.
Aber Emelia Ricoletti, die Braut.
- Kennen Sie sie? - Sie müssen Watson verzeihen.
Er ist geradezu besessen davon, das Offensichtliche auszusprechen.
Wie geht es Ihrem Mann heute morgen?
Er weigert sich, darüber zu reden. Ich wollte, dass er das Haus verlässt.
Nein, er muss bleiben, wo er ist.
Ist er denn nicht in Gefahr?
Doch. Jemand will ihn umbringen, aber das ist gut für uns.
Ohne Köder keine Falle.
Mein Mann ist kein Köder, Mr. Holmes.
Vielleicht doch, wenn wir unsere Trümpfe richtig ausspielen.
Fahren Sie nach Hause.
Dr. Watson und ich folgen mit dem nächsten Zug.
Es eilt. Sir Eustace soll heute Abend sterben.
- Holmes! - Und das sollten wir besser vermeiden.
- Unbedingt. - Unbedingt vermeiden.
Brüderchen hat den Fall natürlich übernommen.
Sie müssen alles im Blick behalten.
Aber er darf nicht ahnen, dass Sie für mich arbeiten.
Ist das klar, Watson?
Sie können sich auf mich verlassen, Mr. Holmes.
- Meinen Sie - Nein, vergessen Sie's.
Lassen Sie mich ausreden.
Sie wollten eine übernatürliche Lösung andeuten
und ich wollte Sie auslachen.
Aber die Braut, Holmes! Wieder Emelia Ricoletti, eine wandelnde Tote.
- Sie verblüffen mich, Watson. - Wirklich?
Seit wann haben Sie so viel Fantasie?
Vielleicht seit meine Leser glauben,
dass ein prinzipienloser Süchtiger ein Gentleman-Held ist.
Jetzt wo Sie es sagen, das ist ziemlich beeindruckend.
Ich versichere Ihnen aber, dass es in dieser Welt keine Geister gibt.
Abgesehen von denen, die wir uns selbst schaffen.
Was haben Sie gesagt?
"Geister, die wir uns selbst schaffen“. Wie meinen Sie das?
Somnambulismus.
Wie bitte?
Ich schlafwandle, das ist alles.
Ein verbreitetes Leiden. Ich dachte, Sie seien Arzt.
Das Ganze war ein...
schlechter Traum.
Auch der Inhalt des Umschlags, den Sie erhalten haben?
Ach, das war ein grotesker Scherz.
So haben Sie aber nicht auf Ihre Frau gewirkt.
Sie ist eine Hysterikerin, hat eine lebhafte Fantasie.
Nein.
Was haben Sie gesagt?
Nein, sie ist keine Hysterikerin.
Sie ist eine kluge Frau mit seltener Auffassungsgabe.
Meine Frau sieht Schrecken in einem Orangenkern.
Ihre Frau sieht Welten, wo niemand nur den geringsten Wert entdeckt.
Ach wirklich?
Und woraus folgern Sie das, Mr. Holmes?
Sie hat Sie geheiratet.
Ich nehme an, dass sie einen Grund hatte.
Ich werde versuchen, Ihr Leben zu retten.
Aber erklären Sie mir zuerst Ihre Verbindung zum Fall Ricoletti.
Ricoletti?
Ja. Und zwar bitte ausführlich.
Nie von ihr gehört.
Hatte gar nicht erwähnt, dass sie eine Frau war.
Wir finden selbst hinaus.
Ich hoffe, Sie morgen früh wiederzusehen.
Bestimmt nicht!
Dann werde ich leider Ihre Ermordung aufklären. Guten Tag.
Sie haben es versucht.
Sorgen Sie dafür, dass Lady Carmichael dies erhält. Danke.
Was war das?
Lady Carmichael wird wegen Kopfschmerzen alleine schlafen,
Türen und Fenster werden verriegelt sein.
Sie glauben, das Gespenst
die Braut wird wieder versuchen, Sir Eustace hinauszulocken?
Bestimmt. Warum sonst die ominöse Drohung?
“Heute Nacht wirst du sterben."
Er wird ihr doch nicht folgen?
Schwer zu sagen, was er tun wird.
Schuld nagt an seiner Seele.
Schuld? Woran?
Etwas von früher. Die Kerne haben ihn daran erinnert.
- Also kein Scherz? - Gar nicht.
Orangenkerne warnen in Amerika traditionell vor dem rächenden Tod.
Sir Eustace weiß das nur zu gut,
genau wie er weiß, warum er bestraft werden wird.
- Hat es mit Emelia Ricoletti zu tun? - Das nehme ich an.
Wir alle haben eine Vergangenheit, Watson. Geister.
Die Schatten, die jeden sonnigen Tag abstecken.
Sir Eustace weiß, dass er todgeweiht ist.
Er fürchtet mehr als ermordet zu werden.
Er glaubt, er wird von der Leiche von Mrs. Ricoletti in die Hölle gezerrt.
Das ist Unsinn, oder?
Und ob! Haben Sie Ihren Revolver dabei?
- Was nützt der gegen ein Gespenst? - Eben. Haben Sie ihn dabei?
- Natürlich. - Dann kommen Sie, Watson!
Die Jagd beginnt.
- Runter, um Himmels Willen. - Entschuldigung.
Krampf.
Brennt die Lampe noch?
Ja.
Das war Sir Eustace.
Und das Lady Carmichael.
Das Haus schläft.
Das ist die längste Nacht meines Lebens.
Nur Geduld, Watson.
Erst Mitternacht.
Es ist schon selten, dass wir so zusammensitzen.
Das will ich wohl hoffen, für die Knie ist es mörderisch.
Zwei alte Freunde, die einfach nur reden,
über Gott und die Welt,
von Mann zu Mann.
- Eine bemerkenswerte Frau. - Wer?
Lady Carmichael.
Das schöne Geschlecht ist Ihr Fach, Watson. Ich verlasse mich da auf Sie.
Sie mögen sie: Eine Frau mit seltener Auffassungsgabe.
Und bewundernswert hohem Spann.
Ist mir aufgefallen, als sie ins Zimmer kam.
- Sie ist viel zu gut für ihn. - Meinen Sie?
Nein, Sie. Das habe ich gemerkt.
Im Gegenteil, ich habe dazu keine Meinung.
Doch, haben Sie.
Ehe ist kein Thema, über das ich nachdenke.
- Warum nicht? - Was ist denn mit Ihnen los?
Ihre Taschenuhr da enthält eine Fotografie.
Ich habe mal einen Blick darauf erhascht. Ein Foto von Irene Adler.
Blick erhascht? Als ich eingeschlafen war, haben Sie sie sich angesehen.
- Ja, stimmt. - Dachten Sie, ich merke das nicht?
Irene Adler.
Beachtliche Gegnerin, besonderes Abenteuer.
- Ein sehr schönes Foto. - Warum reden Sie so?
Warum wollen Sie allein bleiben?
- Geht es Ihnen gut, Watson? - Ist die Frage so seltsam?
Nicht von einem Wiener Irrenarzt. Wohl aber von einem Armeearzt a.D.
Holmes‚ es steht ohne jeden Zweifel fest,
dass ich Ihr engster Freund bin.
Zugegeben.
Ich versuche, eine völlig normale Unterhaltung mit Ihnen zu führen.
- Bitte nicht. - Warum wollen Sie allein sein?
Wenn Sie Techtelmechtel meinen, was ich befürchte,
so habe ich Ihnen schon oft erklärt, dass mir jegliches Gefühl zuwider ist.
Es ist Sand in einem empfindlichen Instrument.
- Ein Sprung in der - ...in der Lupe, ja.
Na also, ich habe das alles schon gesagt.
Nein, ich habe es geschrieben. Sie zitieren sich aus dem STRAND.
- Eben. - Das waren meine Worte, nicht Ihre.
Das ist das Bild, das ich der Öffentlichkeit präsentiere.
Das Hirn ohne Herz,
die Rechenmaschine. Ich schreibe das alles, Holmes.
Die Leser sind begeistert, aber ich glaube nicht dran.
Ich beschwere mich beim Verlag.
Sie sind ein lebendiger Mann, Sie haben eine Vergangenheit.
- Eine was? - Sie hatten doch wohl...
Was hatte ich?
- Sie wissen schon. - Nein.
Erfahrungen.
Ich brauche ganz dringend Ihren Revolver.
Verdammt, Sie sind aus Fleisch und Blut, Sie haben Gefühle.
Sie haben ganz bestimmt...
Triebe.
Ich wollte noch nie so sehr von einem mordenden Geist angegriffen werden.
Als Ihr Freund, als jemand, der sich um Sie sorgt:
Was hat Sie zu dem gemacht?
Ach, Watson.
Nichts hat mich gemacht.
Ich habe mich gemacht.
Rotbart?
Meine Güte!
Was machen wir jetzt?
Wie wär's mit einer Unterhaltung?
Was?
Mrs. Ricoletti, nehme ich an.
Für die Jahreszeit eine schöne Nacht, oder?
Es kann nicht wahr sein, unmöglich.
Natürlich nicht.
- Verriegelt? - wie angeordnet.
Ist da ein Fenster zerbrochen?
Uns muss nur ein zerbrochenes Fenster kümmern.
- Bleiben Sie hier, Watson. - Nein.
Alle Türen und Fenster sind verriegelt. Bleiben Sie beim einzigen Ausgang.
Das Geräusch war so nah, es muss auf dieser Seite gewesen sein.
Bleiben Sie hier.
Nein!
Sie hatten versprochen, ihn zu beschützen, versprochen!
Sie...
Sie sind ein Mensch, das weiß ich.
So muss es sein.
Wir müssen hier ja nicht im Dunkeln stehen.
Wir sind schließlich im 19. Jahrhundert.
"Vergiss mein nicht,
vergiss mein nicht."
- Waisen! - Sie ist da, da hinten.
Haben Sie Ihren Posten verlassen?
Was? Holmes, sie ist da, ich habe sie gesehen.
Leer, dank Ihnen!
- Unser Vogel ist ausgeflogen. - Nein!
Nein, es war nicht, wie Sie denken. Ich habe sie gesehen, den Geist.
Es gibt keine Geister!
Was ist passiert? Wo ist Sir Eustace?
Tot.
Sie müssen sich nicht die Schuld geben.
- Nein, Sie haben recht. - Gut, Sie kommen zur Vernunft.
Watson trägt eine Mitschuld.
Zusammen haben wir den Fall verpatzt.
Ich verspreche, den Mann zu schützen, jetzt hat er einen Dolch in der Brust.
Sie haben versprochen, den Mord an ihm aufzuklären.
In der festen Erwartung, dass es nicht nötig würde.
Können Sie uns was sagen, Doctor?
Nun, er wurde mit ziemlicher Wucht erstochen.
Es war also ein Mann.
Möglicherweise.
Eine sehr scharfe Klinge, sodass auch eine Frau infrage kommt.
Theoretisch, aber wir wissen, wer es war, ich habe sie gesehen.
- Watson. - Ich habe den Geist gesehen.
Sie haben nur gesehen, was Sie sehen sollten.
Ich habe doch keine Fantasie!
Schließen Sie das Unmögliche aus, in diesem Fall den Geist.
Beachten Sie, was übrig bleibt.
Die Lösung ist so naheliegend, sogar Lestrade könnte drauf kommen.
- Danke. - Vergessen Sie das Jenseits.
Es gibt nur einen Verdächtigen mit Motiv und Gelegenheit.
- Hätte eine Notiz hinterlassen können. - Hat er doch.
Dann das andere zerbrochene Fenster.
- Welches andere zerbrochene Fenster? - Eben, es gibt keins.
Das einzige zerbrochene Fenster ist das,
durch das wir eingestiegen sind, davor war aber Was haben Sie gesagt?
- Bitte? - Über eine Notiz, wie war das?
Dass der Mörder eine Notiz hinterlassen hat.
Hat er nicht.
Am Dolch hängt eine Botschaft, die müssen Sie gesehen haben.
- Da ist keine. - Doch.
Da war keine, als ich die Leiche gefunden habe.
Holmes?
Was ist?
Und?
Was und?
Woher hast du die? Ich hab sie am Tatort gelassen.
"Tatort"?
Wo schnappst du immer diese seltsamen Ausdrücke auf?
Vermisst du ihn?
- Moriarty ist tot. - Und dennoch...
Seine Leiche wurde nie gefunden.
Wenn man einen Mathematikprofessor in einen Wasserfall schubst
Reine Vernunft, zu Fall gebracht von schlichter Melodramatik.
Dein Leben auf den Punkt gebracht.
Wo schnappst du immer diese seltsamen Ausdrücke auf?
Hast du zugenommen?
Du hast mich erst gestern gesehen. Scheint dir das möglich?
- Nein. - Und doch bin ich weiter gewachsen.
Was sagt das dem führenden Verbrechensermittler Englands?
- Englands? - Du steckst tief drin, Sherlock.
Tiefer als du jemals vorgehabt hattest.
- Hast du eine Liste gemacht? - Wovon?
Von allem.
Wir brauchen eine Liste.
Braver Junge.
Nein, ich bin noch nicht fertig.
Moriarty könnte das anders sehen.
Er versucht mich abzulenken.
Mich aus der Bahn zu werfen.
Ja, er ist der Sprung in der Lupe, die Fliege in der Suppe.
Der Virus in den Daten.
Ich muss das zu Ende bringen.
Wenn Moriarty aus dem Reichenbach-Schlund auferstanden ist,
wird er dich aufsuchen.
Ich werde ihn erwarten.
Ja.
Das fürchte ich auch.
Seit zwei Tagen ist er schon so.
- Hat er was gegessen? - Keinen Bissen.
Die Presse bauscht das mächtig auf. Es sind noch immer Reporter draußen.
Die sind schon die ganze Zeit da, ich werde sie nicht los.
Vor lauter Teemachen komme ich zu nichts mehr.
Warum machen Sie denen Tee?
Keine Ahnung, mache ich halt einfach.
Er sagt, es gibt nur einen Verdächtigen.
Dann geht er weg und erklärt es nicht.
Seltsam, den Teil mag er so sehr.
Er sagt, es ist so einfach, dass ich es lösen könnte.
Da hat er bestimmt übertrieben.
Was macht er da wohl?
- Er sagt, er wartet. - Worauf?
Auf den Teufel.
Würde mich nicht wundern. Hier taucht allerlei Gesindel auf.
- Kabeln Sie mir, wenn sich was tut. - Ja.
Was ich zu sagen habe, ist Ihnen schon durch den Kopf gegangen.
Meine Antwort Ihnen womöglich auch.
Wie ein Geschoss.
Es ist gefährlich,
in der Tasche des Morgenmantels an geladenen Feuerwaffen rumzuspielen.
Oder freuen Sie sich nur, mich zu sehen.
Sehen Sie mir die Vorsichtsmaßnahme nach.
Ich wäre sonst gekränkt.
Natürlich bin ich ebenso höflich.
Ich mag Ihre Wohnung.
Sie riecht so...
männlich.
Sie haben sie bestimmt schon früher inspiziert.
Sie sind ja auch immer für das STRAND unterwegs.
Sagen Sie, reist der Illustrator immer mit?
Müssen Sie posieren?
Während der Schlussfolgerungen?
Ich weiß von Ihren sechs Besuchen bei mir in meiner Abwesenheit.
Das weiß ich.
Sie haben übrigens ein erstaunlich bequemes Bett.
Wussten Sie, dass Staub überwiegend aus Haut besteht?
Ja.
Schmeckt aber anders. Haut muss frisch sein.
Nur etwas knusprig.
Setzen Sie sich doch.
Das sind die Menschen doch:
Staub, der noch verteilt werden muss. Und er ist überall, oder?
In jedem Atemzug, tanzt in jedem Sonnenstrahl, alles gebrauchte Leute.
Wie faszinierend. Nun setzen S...
Menschen, Menschen, Menschen.
So bleibt ja nichts glänzend.
Darf ich die mal abfeuern?
Nur um sie zu säubern.
Ja, Schluss damit, wir brauchen kein Spielzeug, um uns umzubringen.
Wo bleibt da die Innigkeit?
- Setzen Sie sich. - Was wollen Sie?
- Es war Ihre Entscheidung, zu kommen. - Nein und das wissen Sie genau.
Was wollen Sie, Sherlock?
Die Wahrheit.
Ach die.
Die Wahrheit ist langweilig.
Sie hatten nicht erwartet, dass ich am Tatort auftauche, oder?
Der ärmste Sir Eustace.
- Er hat's nicht besser verdient. - Sie waren es nicht.
Na und?
Das ist egal, hören Sie damit auf.
Sie interessiert weder Sir Eustace noch die Braut.
An der ganzen Sache interessiert Sie nur eines.
Ich weiß, was Sie machen.
Sie steckt sich eine Waffe in den Mund
und schießt sich den Hinterkopf weg. Dann kommt sie zurück.
Unmöglich,
aber so war es.
Und Sie müssen wissen, wie. Wie?
Nicht wahr?
Es reißt Ihre Welt auseinander, es nicht zu wissen.
Sie versuchen, mich daran zu hindern.
Mich abzulenken, aus der Bahn zu werfen.
Erinnert das nicht an einen anderen Fall?
Ist das nicht alles schon mal dagewesen?
Es gibt nichts Neues unter der Sonne.
Was war das noch? Was für ein Fall war das?
Wissen Sie nicht mehr?
Es liegt mir auf der Zunge.
Es liegt mir...
auf der Zunge.
Mrs. Hudsons Tapete zuliebe weise ich darauf hin:
Eine falsche Bewegung mit Ihrem Finger und Sie sind tot.
Wie bitte?
Tot...
ist das neue Sexy.
Puh, das pustet die Spinnweben davon.
Wie können Sie noch leben?
Wie sehe ich aus?
Seien Sie ehrlich. Fällt es sehr auf?
Sie haben sich das Hirn weggeschossen, wie können Sie noch leben?
- Ich könnte nach hinten kämmen. - Ich habe Sie sterben sehen.
Warum sind Sie nicht tot?
Weil es nicht der Fall ist, der einen tötet, Sherlock.
Gerade Sie müssten das wissen. Es ist nicht der Fall.
Es ist nie der Fall.
Sondern die Landung.
Wir sind gelandet, Sir.
Wir sind gelandet.
Nein, noch nicht!
- Nein! - Hatten Sie einen angenehmen Flug?
Nun, ein etwas kürzeres Exil als geplant, Bruderherz.
Aber bei deinen Zwangsstörungen wohl genug.
Ich muss zurück.
Ich war schon fast da. Ich hatte es fast raus.
Wovon redest du da?
Wohin zurück? Du warst doch kaum weg.
Ricoletti und seine grausige Frau, versteht ihr nicht?
Natürlich nicht. Du redest Unsinn, Sherlock.
Es war ein Fall, ein berühmter, vor hundert Jahren.
Ist auf meiner Festplatte. Sie schien tot, aber kam dann zurück.
So wie Moriarty?
Hat sich erschossen wie Moriarty.
Wir haben es doch eben erst erfahren. Er ist auf jedem Bildschirm im Land.
Ja, und?
Mycroft hat vor 5 Minuten angerufen.
Gibt es Fortschritte? Was habt ihr getan?
Was hast du denn getan?
Ich habe in meinem Gedächtnispalast ein Experiment durchgeführt.
Wie hätte ich den Fall gelöst, wenn ich 1895 dort gewesen wäre.
Ach, Sherlock
Ich hatte schon alle Details.
Ich war da, ich war tief eingetaucht.
Ganz bestimmt.
Du hast Johns Blog gelesen?
Wie ihr euch kennengelernt habt.
Hilft mir, mich durch seine Augen zu sehen.
Macht mich schlauer.
Wer soll dir das abkaufen?
Er kann das. Der Gedächtnispalast ist wie eine ganze Welt in seinem Kopf.
Ja, und ich muss dahin zurück.
Der Gedächtnispalast ist eine Mnemotechnik. Ich weiß, was sie kann.
Und ich weiß, was sie definitiv nicht kann.
Vielleicht gibt es ein oder zwei Dinge, die ich weiß und du nicht.
Allerdings.
Hast du eine Liste gemacht?
Du hast zugenommen. Die Weste ist neuer als das Jackett.
Hör auf! Hast du eine Liste?
Wovon?
Von allem, was du eingenommen hast.
Nein, er fällt in eine Art Trance. Ich hab's schon gesehen.
Wir haben eine Abmachung, mein Bruder und ich, seit jenem Tag.
Wo ich ihn auch finde,
ob in einem Hinterhof oder einer Absteige,
es gibt immer eine Liste.
Das kann er nicht in 5 Minuten genommen haben.
Er war schon high, als er ins Flugzeug stieg.
Wirkte nicht so.
Niemand täuscht wie ein Süchtiger.
Ich bin nicht süchtig, ich konsumiere. Ich lindere meine Langeweile
und schärfe gelegentlich meine Gedankengänge.
Das kann dich umbringen. Du könntest sterben!
Kontrollierter Konsum ist nicht letal und Abstinenz macht nicht unsterblich.
- Was machen Sie da? - Ich schlage Emelia Ricoletti nach.
Ja, sollten wir wohl.
Ich habe Zugang zur höchsten Stufe der MI5-Archive.
Ja, da sehe ich gerade nach.
Was halten Sie vom MI5-Sicherheitskonzept?
Ich finde, es wäre eine gute Idee.
Emelia Ricoletti, ungelöst. Wie er gesagt hat.
Könnt ihr mal 5 Minuten still sein? Ich muss zurück.
Ich war fast soweit, als ihr hier losgequasselt habt.
Gequasselt? Haben wir deine Sitzung gestört?
Sherlock, hör mir zu.
Nein, das spornt dich nur an.
Ich bin nicht böse auf dich.
Da bin ich erleichtert, ich dachte schon Nein, warte. Doch nicht.
Ich war schon früher für dich da.
Ich werde wieder für dich da sein.
Ich werde immer für dich da sein.
Es war meine Schuld.
Es hat nichts mit dir zu tun.
Eine Woche im Gefängnis. Ich hätte es wissen müssen.
Was denn?
Bei Einzelhaft sperrt man dich mit deinem schlimmsten Feind ein.
- Ach, Herrgott nochmal - Morphium oder Kokain?
Was hast du gesagt?
Ich habe nichts gesagt.
Doch, du hast gesagt:
“Was ist es heute? Morphium oder Kokain?"
Holmes?
Morphium oder Kokain, was ist es heute?
Antworten Sie mir, verdammt.
Moriarty war hier.
Moriarty ist tot.
Ich war in einem Düsenjet.
Einem was?
Sie waren da und Mycroft.
Sie haben die Wohnung nicht verlassen, Holmes.
Sie haben sich nicht bewegt.
Jetzt sagen Sie schon: Morphium oder Kokain?
Kokain. Eine 7-prozentige Lösung.
- Wollen Sie sie mal? - Nein.
Aber ich will jede Unze finden, die Sie davon haben, und wegkippen.
Ich würde Sie davon abhalten.
Dann würden Sie mit ziemlicher Gewalt daran erinnert,
wer von uns beiden Soldat und wer drogensüchtig ist.
Sie sind kein Soldat, Sie sind Arzt.
Armeearzt. Ich kann Ihnen jeden Knochen brechen UND benennen.
Mein lieber Watson,
Sie erlauben Ihrem Gefühl, Ihr Urteilsvermögen zu vernebeln.
Nie während eines Falles. Das haben Sie mir versprochen.
Nein, das habe ich nur in einer Ihrer Geschichten gesagt.
Hören Sie mir zu.
Ich gebe gerne den Narren für Sie.
Ich laufe wie ein Trottel hinter Ihnen her,
damit Sie klüger wirken, wenn es nötig ist. Aber bei Gott!
Sie müssen sich besser im Griff haben.
- Warum? - Wegen der Leute.
Welcher Leute? Wegen Ihrer albernen Geschichten?
Ja, wegen meiner albernen Geschichten.
Mr. Holmes!
Mr. Holmes, ein Telegramm.
Was ist? Was stimmt nicht?
- Es geht um Mary. - Mary? Was ist mit ihr?
- Sie ist womöglich in Gefahr. - In Gefahr?
Wir dürfen keine Zeit verlieren.
Spricht da das Kokain?
In welcher Gefahr soll Mary sein? Sie besucht sicher nur Freunde.
Kommen Sie.
Was ist los?
Sind Sie überhaupt in Form?
Für Mary immer. Zweifeln Sie nie daran, Watson.
Niemals.
Holmes!
Alles gut. Mir geht's gut!
Nicht den.
Die hier.
Warum?
Sie sind Sherlock Holmes, tragen Sie die verdammte Mütze.
Droschke, Droschke!
Nun sagen Sie schon, wo ist sie?
Sie müssen es mir sagen, was ist los?
Ach, Watson. Wie würden wir ohne Ihre Fragen nur die Zeit rumkriegen?
Sherlock, sag mir, wo meine verdammte Frau ist,
du aufgeblasener Arsch, sonst haue ich dir eine rein.
Holmes, wo ist sie?
In einer entweihten Kirche. Sie glaubt, die Lösung zu haben.
Und nur dafür hat sie sich in erhebliche Gefahr begeben.
Als Ehefrau eine gute Wahl.
- Was zum Teufel? - Ich habe sie gefunden.
Was soll das alles, Mary?
Das ist das Herz des Ganzen, John. Das Herz der Verschwörung.
Du lieber Gott, was ist das für ein Ort?
- Und was zum Teufel tust du hier? - Ich habe Nachforschungen angestellt.
- Im Auftrag von Mr. Holmes. - Holmes, wie konnten Sie nur?
Nein, nicht er, der Schlaue.
Es war mir klar, dass es kein Einzeltäter war.
Meine Theorie ist, dass Mrs. Ricoletti Hilfe hatte, Hilfe von Freunden.
Bravo, Mary. "Der Schlaue"?
Ich dachte, wir hätten uns verloren.
Ich dachte, dass wir uns vielleicht vernachlässigt haben.
- Sie sind doch ausgezogen! - Ich rede mit Mary.
Du arbeitest für Mycroft?
Er kontrolliert seinen irren Bruder gerne.
Eine Spionin! Haben Sie nie bemerkt, dass Ihre Frau
als Krankenschwester überqualifiziert ist?
Natürlich nicht. Weil er weiß, wozu eine Krankenschwester fähig ist.
- Wann haben Sie es bemerkt? - Erst jetzt, leider.
Muss schwierig sein...
der langsame, kleine Bruder zu sein.
Dann machen wir mal schneller. Konzentration jetzt.
Einverstanden.
Worum geht es hier? Was wollen sie erreichen?
Warum sehen wir nicht nach?
Ich kann keinem Gong oder kleinem Drama widerstehen.
Wer hätte das gedacht?
Aber Sie teilen meine Begeisterung dafür offensichtlich.
Ausgezeichnet.
Ganz großes Theater.
Ein lobenswertes Spektakel!
Emelia Ricoletti hat sich erschossen,
ist dann scheinbar auferstanden und hat ihren Mann umgebracht.
Also...
Wie hat sie das gemacht?
Gehen wir der Reihe nach vor.
Mrs. Ricoletti zieht sehr wirksam alle Aufmerksamkeit auf sich.
Du!
Nein!
Du?
Oder ich?
Sie führt einen der Revolver zum Mund, feuert aber den anderen ab.
Ein Komplize spritzt Blut auf den Vorhang.
So wird ihr scheinbarer Selbstmord von der verängstigten Menge bezeugt.
Ein anderer Leichnam, der Mrs. Ricoletti sehr ähnlich sieht,
liegt bereit und wird ins Schauhaus gebracht.
Ein schmuddeliger Selbstmord, kaum von Interesse für Scotland Yard.
Unterdessen macht sich die wahre Mrs. Ricoletti davon.
Jetzt kommt der wirklich schlaue Teil.
Mrs. Ricoletti überredete einen Kutscher, der sie kannte,
ihren Mann vor seiner Opiumhöhle abzufangen.
Die perfekte Bühne für ein perfektes Drama.
Wer sind Sie? Was wollen Sie?
Emelia?
Eine eindeutige Identifikation.
Mrs. Ricoletti ist aus dem Grab gestiegen.
Mit etwas kunstfertiger Kosmetik
entsteht nichts Geringeres als der Fluch eines rächenden Geistes.
Jetzt blieb nur noch eins zu tun.
Rasch jetzt, keine Tränen.
Fehlte nur noch der Austausch der richtigen Mrs. Ricoletti
gegen die Leiche im Schauhaus.
Wenn sie jetzt noch jemand identifizieren wollte,
wäre es ganz ohne Zweifel sie.
Aber warum sollte sie das tun? Sterben, um etwas zu beweisen?
Jede Bewegung hat ihre Märtyrer.
Himmelfahrtskommandos gibt es in jedem Krieg, und hier geht es um Krieg.
Die eine Hälfte der Menschheit im Krieg gegen die andere.
Die unsichtbare Armee, die uns auf Schritt und Tritt verfolgt.
Unsere Häuser führt.
Unsere Kinder aufzieht.
Sie wird ignoriert. Bevormundet.
Missachtet.
Sie darf nicht einmal wählen.
Und doch ist es eine Armee, bereit, für die beste Sache einzustehen.
Um ein Unrecht zu beenden, das so alt ist wie die Menschheit.
Verstehen Sie, Watson, Mycroft hatte recht.
Es ist ein Krieg, den wir verlieren müssen.
Sie lag im Sterben.
- Wer? - Emelia Ricoletti.
Sie wies klare Anzeichen von Schwindsucht auf.
Ihre Tage waren gezählt.
Also beschloss sie, ihrem Tod einen Sinn zu geben.
Sie kannte sich mit amerikanischen Geheimgesellschaften aus.
Setzte deren Methoden von Angst und Einschüchterung ein,
um Sir Eustace öffentlich mit seinen alten Sünden zu konfrontieren.
Er kannte sie in den Staaten.
Versprach ihr alles.
Hochzeit, Stand.
Dann hat er sie sich gefügig gemacht.
Und ließ sie fallen.
Ließ sie allein und mittellos zurück.
Hooper.
Holmes.
Nur fürs Protokoll, Holmes:
Mich hat sie nicht getäuscht.
Warum komme ich nie darin vor?
Emelia dachte, sie fände ihr Glück bei Ricoletti.
Doch...
auch er war ein Wüstling.
Emelia Ricoletti war unsere Freundin.
Sie können sich nicht vorstellen, wie der Mistkerl sie behandelt hat.
Aber die Braut, Holmes, wir haben sie gesehen.
Ja, Watson, stimmt.
Das Geräusch von zerspringendem Glas. Kein Fenster.
Nur ein alter Bühnentrick.
- Es kann nicht wahr sein, unmöglich. - Natürlich nicht.
Er heißt Pepper's Ghost.
Einfach die Spiegelung einer lebendigen Person in einer Scheibe.
Ihr einziger Fehler war,
das Glas zu zerbrechen, als sie es wegbringen wollten.
Sehen Sie sich um.
Hier sind lauter Bräute.
Sobald sie in der Welt war,
konnte jede sie sein.
Der rächende Geist.
Eine Legende, die jeden Mann mit bösen Absichten das Fürchten lehrte.
Ein Gespenst, das die ungestraften Wüstlinge verfolgt,
deren Zeche lange überfällig ist.
Eine Liga der Furien entstand.
Die Frauen, die ich...
die wir belogen haben.
Betrogen haben.
Die Frauen, die wir ignoriert und verunglimpft haben.
Ist die Idee erst in der Welt,
ist sie unauslöschlich.
Dies war das Werk einer zielstrebigen Person.
Einer Person, die aus erster Hand von Sir Eustaces Grausamkeit wusste.
Sein dunkles Geheimnis.
Nur ihre engsten Freundinnen wussten es, darunter Emelia Ricoletti.
Die Frau, der ihr Mann vor so vielen Jahren Unrecht tat.
Wenn man Geister ausschließt,
gibt es nur einen Verdächtigen.
Nicht wahr, Lady Carmichael?
Nur ein kleines Detail ergibt für mich nicht richtig Sinn.
Warum engagieren Sie mich,
um einen Mord zu verhindern,
den Sie selbst begehen wollen?
Ergibt nicht richtig Sinn, nicht richtig.
Natürlich ergibt es keinen Sinn, es ist nicht echt.
Ach, Sherlock.
Kuckuck.
Nein.
Nein, Sie nicht.
Sie können es nicht sein.
Also ehrlich, jetzt mal im Ernst.
Die Kostüme, der Gong.
Ich als Meisterverbrecher kann sagen, wir haben gar keine Gongs
oder besondere Klamotten.
Was zum Teufel geht hier vor?
Ist es Ihnen jetzt albern genug?
Gruselig genug, verrückt genug, sogar für Sie?
Es ergibt keinen Sinn, Sherlock,
weil es nicht echt ist. Nichts von alledem.
Wovon redet er da?
Das ist alles nur in Ihrem Kopf.
Sherlock!
Holmes!
Sie träumen.
Träumt er?
Und da ist er wieder.
Dachte, wir hätten dich verloren.
Kurze Frage: Meinst du das mit kontrolliertem Konsum?
Mrs. Ricoletti, ich muss wissen, wo sie begraben wurde.
Was? Vor 120 Jahren?
Ja.
Das würde Wochen dauern, wenn es überhaupt noch Unterlagen gibt.
- Selbst mit meinen Mitteln. - Ich hab's.
Wieso ist das jetzt wichtig?
Ich muss wissen, ob ich recht hatte.
- Wie Moriarty es gemacht hat? - Ja.
Aber all das war nur in deinem Kopf.
Meine Ermittlung war eingebildet. Das Verbrechen ist so passiert.
Den Grabstein haben ihre Freunde errichtet.
- Was glaubst du, hier zu finden? - Ich muss es probieren.
Mrs. Ricoletti wurde hier beerdigt, aber wo ist die andere?
Der Leiche, die nach dem angeblichen Selbstmord hingelegt wurde.
- Sie haben sie weggeschafft. - Wohin?
Nicht hierher.
Aber genau das müssen sie getan haben.
Die Verschwörer hatten einen Verbündeten.
Sie haben eine Leiche gefunden, so wie Molly für mich, als
Das müssen wir ja nicht noch mal aufwärmen.
Du willst das ernsthaft machen?
Deswegen sind wir hier. Ich muss es wissen.
So spricht ein Junkie.
Das ist mir wichtig.
- Nein, du brauchst einen Schuss. - John.
Moriarty ist zurück, das ist unser Fall. Ein reales Problem. Jetzt.
Ich kümmere mich darum. Gleich nach dem hier.
Jeder lässt dich machen, was du willst. Das erklärt deinen Zustand.
- John, bitte. - Ich spiele nicht mehr mit, Sherlock.
Wenn du arbeiten willst, ruf mich an.
- Ich bringe Mary heim. - Wie bitte?
- Mary bringt mich heim. - Besser.
- Er hat recht. - Immer hat er recht. Langweilig.
Helft ihr mir?
Cherchéz la famme.
Oh je!
Der Topf ist leer.
Sie müssen sie drunter beerdigt haben.
Sie müssen sie unter dem Sarg beerdigt haben.
Pech gehabt, Sherlock.
Vielleicht wurde die Leiche anders beseitigt.
Höchstwahrscheinlich. Es ist ja auch schon sehr lange her.
Wir haben etwas drängendere Probleme, Brüderchen.
Moriarty.
Wiederauferstanden.
"Vergiss mein nicht,
vergiss mein nicht."
Ach, verstehe.
Bin wohl noch immer nicht wach, was?
Zu tief, Sherlock, viel zu tief.
Glückwunsch, Sie werden der erste Mensch sein,
der in seinem eigenen Gedächtnispalast stirbt.
Die Kulisse ist etwas melodramatisch, finden Sie nicht?
Für uns beide?
Überhaupt nicht.
Was sind Sie?
Sie wissen, was ich bin.
Ich bin Moriarty.
Der Napoleon des Verbrechens.
- Moriarty ist tot. - Nicht in Ihren Gedanken.
Da werde ich nie sterben.
Sie haben Ihr Gehirn mal als Festplatte bezeichnet.
Darf ich Ihnen den Virus vorstellen?
Hier werden wir beide enden.
Immer hier.
Immer zusammen.
Sie haben einen großartigen Verstand, Moriarty.
Ich bewundere ihn.
Ich gebe zu, dass er womöglich meinem ebenbürtig ist.
Ich bin gerührt.
Ich bin geehrt.
Aber in einem unbewaffneten Kampf am Rande eines Abgrundes
werden Sie ins Wasser stürzen.
Sie halbe Portion!
Sie halten sich für so groß und stark, Sherlock.
Nicht mit mir!
Ich bin Ihre Schwäche.
Ich halte Sie unten.
Immer, wenn Sie stolpern,
immer wenn Sie versagen,
wenn Sie schwach sind,
bin ich da.
Nein.
Kämpfen Sie nicht dagegen an. Lassen Sie los und verlieren Sie.
Sollen wir zusammen abstürzen?
Es muss doch zusammen sein, oder?
Letztlich waren es doch immer nur Sie und ich.
Professor, treten Sie doch bitte von meinem Freund zurück.
Ich glaube, er empfindet Ihre Aufmerksamkeiten als etwas lästig.
Das ist unfair, Sie sind zu zweit.
Wir sind immer zu zweit. Lesen Sie nicht das STRAND?
Auf die Knie, Professor.
Hände hinter den Kopf.
Danke, John.
Seit wann nennen Sie mich John?
Du wärst überrascht.
Wäre ich nicht.
Zeit, aufzuwachen, Sherlock!
Ich bin Geschichtenerzähler, ich weiß, wenn ich in einer bin.
Natürlich.
Natürlich weißt du das, John.
Wie ist er denn so?
Mein zweites Ich an diesem anderen Ort?
Klüger als er aussieht.
Also verflixt klug.
Verflixt klug.
Warum brennt ihr zwei nicht einfach durch, um Himmels Willen?
Impertinent.
Unverschämt.
Eigentlich
Darf ich?
Nur zu.
- Ich war an der Reihe. - Absolut.
Wie wollen Sie denn jetzt aufwachen?
Ich glaube, so.
Sind Sie sicher?
Unter uns, John, ich überlebe jeden Fall.
Aber wie?
Elementar, mein lieber Watson.
- Habt ihr mich vermisst? - Sherlock, alles klar?
Ja, natürlich, warum nicht?
Du hast eine Überdosis genommen. Du musst ins Krankenhaus.
Keine Zeit.
Ich muss in die Baker Street.
Moriarty ist zurück.
Beinahe hoffe ich das sogar,
wenn es dich hiervon abhält.
Das brauchen wir jetzt nicht.
Ich habe das Wahre. Ich habe Arbeit.
Sherlock,
versprichst du es mir?
Was machst du noch hier?
Solltest du mir nicht eine Begnadigung besorgen?
Wie ein richtiger großer Bruder?
Dr. Watson?
Passen Sie auf ihn auf.
Bitte.
Sherlock, Moment, erklär das mal. Moriarty lebt also?
Nein, ich habe nur gesagt, er ist zurück.
Dann ist er also tot?
Natürlich ist er tot. Er hat sich das Hirn weggepustet. Das überlebt keiner.
Ich habe mir nur die Überdosis gegeben, um es zu beweisen.
Moriarty ist tot.
Keine Frage.
Aber viel wichtiger ist:
Ich weiß genau, was er als nächstes tun wird.
Flugmaschinen, Telephonie-Apparate
Was für verrückte Hirngespinste sind das?
Lediglich eine Hypothese, wie die Zukunft aussehen könnte
und wie wir beide hineinpassen könnten.
Aus einem Wassertropfen sollte ein Logiker
den Atlantik oder die Niagarafälle folgern können.
Oder den Reichenbach.
- Haben Sie Ihren Bericht verfasst? - Ja.
So abgewandelt, als sei es einer meiner seltenen Fehlschläge?
Natürlich.
“Das Abenteuer ..."
“... der unsichtbaren Armee"?
“Die Liga der Furien"?
“Das Weiberregiment"?
Ich dachte eher an
“Die Braut des Grauens...
- Etwas grell. - Wird sich gut verkaufen.
Hat sogar richtige Morde drin.
Sie sind der Fachmann.
Was Ihre eigene...
Geschichte betrifft...
Nehmen Sie wirklich nur eine 7-prozentige Lösung?
Haben Sie die Dosis womöglich erhöht?
Vielleicht war das etwas sehr versponnen.
Aber vielleicht könnte es auch so kommen.
Jedenfalls würde ich mich in einer solchen Welt wohlfühlen.
- Ich eher nicht. - Da bin ich anderer Ansicht.
Aber ich wusste schon immer, dass ich aus der Zeit gefallen bin.
Deutsche Untertitel: Michael Ross www.baskerville.de